À la Sainte-Catherine, fais ta farine
Après trois gelées blanches, eau en avalanches
Le temps du jour des morts porte quarantaine
Neige de Saint-André, peut cent jours durer
Pour Sainte-Catherine, tout arbre prend racine
Quand en Novembre il a tonné, l’hiver est avorté
Quelle Toussaint, quel Noël, Pâques au pareil
Saint-André venu, moulin ne mout plus